Poesía: Los pixelados
Ahora todo el mundo tiene un poema, un beso guardado en el bolsillo, un labio redondo como la fruta que nace en los Himalayas. Ahora todos tienen un doliente, una cicatriz que avanza por todo el corazón, un duelo profundo que no lo sana una pandemia. Ahora todos están molestos y se miran a través de sus cartulinas de plomo y se acercan a tomar las sartenes de la sabiduría por las orejas. Ahora todo es explícito y decir cuatro frases cosidas a la muerte se aplaude los domingos de cada mes. Mucha soledad distendida. Algo tan esférico y eterno como el canto de los grillos puede ser usado en tu contra: una fecha en la que lamentablemente puede estar el elemento 7, una pelota firmada por una estrella de mar. Ahora se ha abierto una fosa común donde todos tenemos una palabra amiga y un libro quemado donde habita el hombre y la mujer y hasta un perro y una molécula de uranio. Ahora todos están pixelados y maldicen con fuerza y apoyan las maldicione