EL CENTRO DEL PIXEL

POEMA EN EL CENTRO XIII. Desnudar. Apropiarnos del lenguaje de las cosas, del lenguaje blanco del rayo. No hay fronteras excepto las que impone la memoria o el silencio, su equipaje de laberintos. Las paredes son nuestros vasos comunicantes; la consagración de lo impersonal, los viajes virtuales a cualquier sitio, lugares binarios, lugares perros, el humo. Cualquier oscuridad nos encandila. Majaderos, rostros de confín, barrocos y atemporales: sesgos. La realidad toda no nos trae la luz pero nos devuelve el olvido. Después de los bordes ¿a dónde caminamos? Los gusanos son nuestras urnas, nuestro rito fúnebre. Globales y locales como el gentilicio de los locos. Le ponemos cocuy a las canciones y banderas a los velorios. Porque si morimos, no lo hacemos al estilo de Li Po, tratando de abrazar el reflejo de la luna. No. Nosotros morimos atravesados por una balacera. Si estás en contra de algo, estás con nosotros. La palabra  pero  es nuestro manual de bu